Im Gewohnheitskäfig

Seit langem sah ich am Morgen immer ein, dass mein Leben vorbei war. Im Laufe des Tages kehrten Einbildungen zurück, die mir vorspiegelten, es sei noch etwas möglich. Gegen Abend war ich oft so verblendet, dass ich zu hoffen wagte, es stehe noch etwas bevor, was ich überhaupt noch nicht kenne. Sozusagen das Schönste, Sinnreiche komme erst noch. Nachts musste ich diese glühen wollende Hoffnung schützen gegen die Übermacht aller bis jetzt gemachten Erfahrungen
Martin Walser, das dreizehnte Kapitel, 2012, Seite 145

Meine frivolen Handlungen bestehen in letzter Zeit darin, Freitagnachmittags in der Regel freizunehmen. Dann habe ich einfach Zeit, freie Zeit. Meistens zumindest. Heute war ich in der Bibliothek und habe mir Walsers Roman "das dreizehnte Kapitel" ausgeliehen. Ich lese das Bändchen in schnellem Tempo durch, streiche mir nicht wenige Stellen an, blättere abwechslungsweise zurück und vorwärts -der Text zwingt mich dazu- und lasse mich von ihm verzaubern. Der Text kommt in Form scheinbar schlichter Sätze daher, die aber umso mehr sitzen. Sätze, die eine Sehnsucht nach dem Unmöglichen beschreiben, genährt aus der sattsam gewordenen Erfahrung von Gefangenschaft im Gewohnheitskäfig. Und dann der Versuch der involvierten Personen (er, ein Schriftsteller und sie, eine Theologin, beide verheiratet), wenn auch nur gedanklicher Art, in das Reich des Unmöglichen vorzustossen, um zu schnuppern, wie es, das Leben, auch sein könnte. Doch der Aufbruch bleibt im Imaginären und muss scheitern. Doch allein der Umstand, es "gewagt zu haben", den Käfig wenn auch nur mental für einen Moment zu verlassen, muss befreiend wirken. Und wirkt befreiend.