Es ist ein Tag, wie er zum Wandern kaum schöner sein kann, ein blauer und nicht allzu warmer Tag. Wie weisse Watte hängen die Wolken über dem Tal, ganz still, und in den Wiesen zirpen
die Grillen.
Noch ist es Sommer; nur dass das Licht, das über den Feldern flimmert, schon eine goldene Milde hat, und es genügt ein einzelnes Blatt, das einmal am Wege liegt und braune Ränder hat, und man denkt an den Herbst, obgleich noch alles grün ist, obgleich die bunten Schmetterlinge flattern und das reifende Korn noch an den Hängen steht.
Max Frisch - Antwort aus der Stille, Suhrkamp 2009, S. 7
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